midnight in the garden of good and evil.

date, lieu de naissance: il est né un vingt-deux août, toby. à redcliffe, sous le signe du lion. iggy s'acharne à lui lire tout haut son horoscope, pour le simple plaisir de le voir rouler des orbites. cynisme de circonstance, il ne croit pas en toutes ces conneries, mais grand, solaire, féroce peut-être porte-t-il sur l'échine la couronne du roi des animaux. nationalité, origines: red-blooded american, il a son premier amendement dans le coeur et utilise 'y'all' avec une excédante régularité. statut civil, orientation sexuelle: girlsgirlsgirls. il papillonne, il ne s'habitue pas, il passe à autre chose. un de ceux qui préfèrent la chasse, on secoue la tête sur son passage, "pas un gars pour toi". pourtant, elles tombent toutes. et elles disparaissent, peu de temps après. il y a les figurantes, les sporadiques, les revenantes. il y a celles pour la nuit, celles pour la semaine. et il y a celle. celle qui ne sera jamais à lui. celle qui l'a toujours trop été. job, statut financier: son badge du spa l'appelle, très pompeusement, "praticien en massage bien-être". il dénoue les muscles de ceux qui n'ont aucune raison de se les être noués. les fortunés, réguliers, ou de passage en ville. il vivote, n'a besoin de rien, joint les deux bouts avec allégresse et poches vides. si on n'est riche que de ses amis, appelez-le crésus. situation familiale: le concept de famille, pour lui, ne se réfère qu'à sa mère. en agrandissant le spectre, il y inclut ses colocataires, les amours de sa vie, les seules. et basta. pourtant, il aurait un demi-frère, apparemment. issu du second mariage de son père, qui vit dans l'oregon. ce père pour qui il n'a jamais eu plus d'importance qu'une mouche à fruit. ce père vieux, aigri, brutal, constamment déçu. un père dont il a beau garder le nom, il ne considèrera jamais comme sa famille. un père au cimetière, désormais. il hausse les épaules. traits de caractère: charmeur, a le goût du risque, belliqueux, loyal, paresseux, beau parleur, insolent, caustique, observateur, don juan de service, moqueur, ardent,  indépendant, utilise l'humour comme une arme, susceptible, auto-suffisant, flemmard, hypocrite, intuitif, impulsif, sûr de lui, oublieux, charmeur, protecteur, réaliste, frondeur, rentre-dedans. avatar, crédits: max irons, faya.

il en souffre depuis la puberté. elles sont devenues familières. des migraines comme une guillotine, soudaines, toutes puissantes, annihilantes. claustrophobie dans sa propre boîte crânienne. le diagnostic est tombé alors qu'il avait treize ans : algie vasculaire de la face, plus communément appelée "migraine du suicide". souffrance chronique qui n'a jamais pu être ni expliquée, ni traitée. invariablement, lorsque la médecine moderne s'avère impuissante, la belle analyse d'hippocrate n'est rien d'autre que "attendre que ça passe", le haussement d'épaules verbal. alors, enfermé dans sa chambre, volets clos, il gémit sans s'entendre, serre les dents et les poings, ne supporte pas le son le plus infime, ou le poids de sa propre peau. il en ressort deux heures, six heures plus tard - dans le pire des cas, le lendemain. les traits cadavériques. les lèvres tachées de sang à force d'avoir voulu retenir les hurlements derrière les dents, l'hémoglobine sur les doigts car les ongles fourragent douloureusement dans l'épiderme. et si sa génération n'a pas été gratifiée d'une guerre mondiale, il se combat lui-même toutes les deux semaines – une fois par mois s'il est chanceux. ils se demandent tous pourquoi, dans la vie, il choisit toujours la douleur, la destruction. fools. c'est tout ce qu'il a jamais connu. il vit façon binaire, des plages de douleur entrecoupées de moments de répit, son existence sur un oscillogramme. toby a toujours préféré la satisfaction du ici et maintenant aux plans d'avenir. et ça te surprend ? quand il émerge, quand il se relève, il choisit de boire, crier, fumer, rire, déchirer, sauter, baiser, danser, apprendre, pouvoir  - car il sait qu'il vit à crédit.
car, quand il émerge, il n'est jamais certain que ça ne soit pas pour la dernière fois.



il n'a jamais vraiment dormi, toby. il ne connaît pas le bonheur simple de se laisser mourir chez morphée, de s'absenter quelques heures de la réalité, de la terre, de son corps. il est né comme ça, maudit au berceau d'un problème chronique de sommeil trop léger. il ne s'abandonne jamais totalement à ses draps, il n'y parvient pas. une partie de son conscient reste alerte. peut-être a-t-il peur de se réveiller en souffrance, affligé d'une de ces migraines bibliques. peut-être a-t-il juste peur. d'où les cernes. d'où la fatigue. d'où le regard distant, insaisissable, au réveil. toi aussi, tu ferais cette tête, si tu te souvenais presque à le perfection de chaque traumatisme ayant eu lieu dans tes rêves, chaque folie, chaque  invention terrifiante, chaque mise en scène dérangeante. si tu te rappelais, au petit matin, tout ce que tu as vécu cette nuit, tout ce que t'as connu, tout ce que t'as perdu. c'est pour ça qu'il ressent un tel besoin, paraissant anormal à ceux à qui il n'offre pas la vérité, de dormir accompagné. certes, chaque bruit, mouvement, respiration profonde le réveille, l'agite. mais il préfère ça qu'être réanimé par un plancher qui craque, une sirène au loin, l'eau dans les tuyaux. car, lorsqu'il dort auprès d'une silhouette, il y a ce calme sur leur visage, cette régularité dans les poumons – et par mimésis, toby se prend au jeu, ferme les paupières. et dort enfin, dort un peu.



toby, de loin, c'est rien d'autre que du white trash, pur produit du sud américain, sans thunes, sans éducation, sans père. c'est les stigmates de celui qui a connu l'alcool trop tôt, aimé les filles trop vite. le mec qui répare son pick up détraqué tous les trois jours, james dean moderne, t-shirt blanc tâché de cambouis. qui paie en clins d'œil car il n'a rien dans les poches. c'est le southern drawl épais qui fait tinter les mots, l'accent bien d'ici - paresseux, mielleux, qui prend son temps. les taches de rousseur amenées par le soleil, qui appelle tout homme 'hombre' et toute femme 'darling'. après s'être battu contre lui pendant deux décennies, il a décidé de l'embrasser, son stéréotype. de s'en faire un allié. personne ne se méfie de lui, du démuni qui a grandi avec sa mère dans un pavillon minuscule, branlant, honteux. du type qui n'a pas fait d'études. mais putain, il retient tout, toby. il laisse trainer ses oreilles, remplies de bourdonnements par dix ans passés à traîner dans le même spa, la même rue, le même diner. il fait partie des meubles, il est celui qu'on oublie, qu'on ne voit même plus. et il collectionne les secrets comme d'autres épinglent les papillons. as-tu remarqué comme les connards sont plus dociles, une punaise en pleine poitrine ?



toby, c'est un mommy's boy à temps plein. la première chose qu'il a fait avec son salaire, c'est installer sa mère dans un petit appartement cossu. même si ça signifiait se passer de nouvelles fringues et de coronas pendant deux ans. c'est pas du mauvais goût, c’est pas du kitsch, juste une question de survie. en grandissant, elle était la seule personne sur qui il pouvait compter, la seule constante. le seul adulte qui tenait droit, sans béquille, à qui il aurait voulu un jour ressembler. mais il a compris, toby. il a fini par comprendre. que ce n'est pas lui qui avait besoin d'elle, mais elle qui avait besoin de lui. que s'il ne la protégeait pas, elle allait s'émietter au soleil, faillir sous les mots d'un mari cruel, s'agenouiller sous le poids des dettes. et il l'aime sa mère, putain comme il l'aime. il lui dit, souvent, la couvre d'attentions, s'occupe d'elle, la berce, la borde. car il n'est pas certain que, sans lui, elle ne finisse pas par faner et glisser au sol, recroquevillée comme un pétale, d'ici la fin du mois.



et de l'autre côté du code génétique, il y a son père. le connard originel. qui utilisait ses poings comme argument final. qui a souvent levé la main sur son fils, mais ne la lui a jamais tendue. un homme cruel, vide de sens, vide de sang – car c'était toujours celui de toby qui coulait, alors que leurs deux peaux finissaient craquelées sous le coup de la colère. mais il ne disait rien, toby. il mordait sa langue. car tant qu'il ne touchait pas à sa femme, ce n'était pas si grave. car tant qu'il ne touchait pas à sa femme, il n'était pas vraiment un monstre, pas vrai ? et toby, dans le fond, il l'avait cherché, il avait été insolent, il avait répondu, pas vrai ? et il n'avait pas le droit de se plaindre, car autour de lui, il y avait des orphelins, des papas en prison - et quelques coups, ce n'était rien, en comparaison, ça ne valait pas un mot, pas une larme. mort il y a six ans, son père est poussière maintenant. il croupit sous terre, là où il aurait toujours dû rester. s'étant débarrassé de toutes les possessions de son géniteur, il n'y a que deux choses que toby en garde : en premier lieu, le patronyme. blackheart, la menace, l'avertissement. tragiquement prophète. une lignée d'hommes qui ne savent pas aimer, ou aiment trop, trop fort, trop mal, trop à la fois.
la seconde, c'est la vérité par les poings. la rage qui bout entre les phalanges, qui échauffe l'épiderme. mais c'est pas un connard, toby, pas ce genre de connard du moins. alors il attend d'être seul, et envoie son poing dans le mur. et si ça ne suffit pas, il trouve un crétin, n'importe lequel. il joue avec lui comme un chat avec une souris, souffle dans sa nuque jusqu'à ce que le crétin frappe en premier. jusqu'à ce que la fatigue l'emporte sur le désarroi, jusqu'à voir des violettes lui pousser sur la mâchoire, les bras, les mains.
quelle ironie.
le manuel aux doigts abîmés, les globules constamment à fleur de peau.



c’est tombé comme un couperet à treize piges. migraine suicide. suicide. deux syllabes latinisantes qui le suivent depuis lors. et peut-être que la seule raison pour laquelle il est toujours vivant, toby, c’est le fait qu’on attende de lui qu’il s’enfonce un colt entre les lèvres. esprit de contradiction : lorsque la douleur le relâche, il fait tout pour vivre. il vit trop fort, trop bruyamment, trop vite, il a l’existence brutale, la respiration violente. pied au plancher dans le désert, les fenêtres ouvertes, jusqu’à entendre le vent hurler entre ses côtes. il crie sur les toits à quatre heures du matin, danse sur le rebord du balcon, quatre étages de vide sous les talons. il accepte les coups comme une offrande et les rend comme un cadeau, trace les constellations violettes sur son épiderme, s’est entiché du goût du sang. et tout le monde prétend ne pas s’en rendre compte, mais sa façon de vivre, à toby, elle est terriblement suicidaire.



depuis l’enfance, toby entretient une relation amour-haine avec la religion. il se reconnait en elle : ce besoin d’auto-flagellation constante, le gothique décrépi, l'imagerie décadente. il a grandi sur les bancs rapeux de l’église baptiste de son quartier, traîné par sa maternelle. là-bas, chaque dimanche matin, on lui a apprenait la haine, le conservatisme, le mépris et, chaque dimanche soir, sa mère s’empressait de lui désenseigner. pour ne garder que le meilleur, que l’amour pour dieu, cette relation père-fils d’adoration mêlée de crainte, celle qu’il n’aurait jamais pu trouver chez lui. et si son côté rationnel, cartésien, évolutionniste, est en conflit direct avec ses croyances, si son christianisme est ténu, discret, low profile - il a besoin de croire, toby. il a besoin de savoir qu’il y a une justice. qu’il y a une vie après la mort. qu’il existe un enfer où son père croupit, brûle, décante - et où, probablement d’ici quelques années, il ira le rejoindre. léché par les flammes, mais la tête haute. couronne d’épines lui crevant la nuque.



tobs, il n'a jamais eu de grand rêve hors de portée. il n'a jamais voulu être astronaute, médecin, président. il a toujours su se contenter d'être simplement toby. lorsqu'après la graduation, le spa où il travaillait en tant qu'étudiant lui a proposé de les rejoindre à temps plein, il a accepté. il se sait avoir été une énorme déception pour son père en choisissant de ne pas faire d'études, il sait que sa mère espérait mieux pour lui, plus grand, plus haut, mais ce que tous considèrent comme un manque d'ambition, ce n'est rien d'autre que la satisfaction modeste de celui qui n'a pas besoin de grand chose. sa vision de la réussite, c'est la pluie, c’est la bière, c’est hemingway et dieu. c’est ryder, c’est daisy, c'est iggy, c’est la poussière et la lune. c’est le dieu des petits riens.



le seul véritable rêve que toby ait jamais entretenu, c'est de prendre son tacot, la crapomobile, et de s'en aller. aussi loin que le plein d'essence puisse le porter. traverser le désert de son bienaimé arizona, rouler, rouler, jusqu'à aller saluer la terre battue du texas. continuer jusqu'au mississippi. crier sur sa rive. descendre jusqu'en louisiane, aller goûter au jazz et au gumbo à la nouvelle-orléans. remonter par l'arkansas, s'endormir dans la plaine froide. revenir par le tennessee, tomber en panne à memphis, galérer jusqu'à nashville. naviguer à travers le kansas, sentir à pleins poumons les forêts du colorado. être fatigué jusqu'à n'en plus pouvoir. puis rentrer, gentiment, laisser la vie reprendre son cours. dormir dans son lit, à nouveau. avec un sourire béat, avec l'impression du travail bien fait.
en ayant vécu, quoi.



il a une belle gueule, tobs, il a la langue acérée, la peau immatérielle qui glisse entre les mailles du filet. et parfois, juste parfois, il le voit. ce connard qu'il aurait pu être, qu'il aurait pu devenir, s'il laissait parler son 'moi' freudien. il le voit, ce monstre contre qui il se bat chaque jour. ce mec suffisant, aimant l'odeur du sang et le silence des femmes. il lui fait peur ce type, mais il sait qu'il a le gène en lui, qu'il n'est jamais bien loin, transmis par un père violent, par une terre hostile. il fait tout pour le museler, mais il le sent de plus en plus souvent contrôler sa langue et faire danser ses doigts. son alter-ego, son 'lui' parallèle, celui qui aurait existé dans un univers sans conditions, sans comptes à rendre, sans sa mère et sa bande, son amarrage à la réalité. réveillé, dieu merci en peu d'occasions, par l'alcool, le désespoir, la colère. il le hait. c'est ce connard qui l'a poussé dans les draps de l'ex de son pote. c'est ce connard qui l'a allongée sur ses draps. et si c'est ce connard qui s'endort avec la silhouette gracile, c'est bel et bien toby qui se réveille avec un long cheveux roux autour de son poignet et une chape de culpabilité contre les épaules. tu l'as peut-être aperçu, l'espace d'une seconde, au détour d'une parole blessante, d'un regard glacial - vite balayé par des excuses, des caresses, des mots doux. le feu et le gel, ses deux seules positions sociales.



son hobby, ce sont les femmes. les voyelles sucrées, les gémissements étouffés, les silhouettes dans l'obscurité. les filles, il en est fou, il en est faux, il en est fort. il a la séduction facile, innée. les voyelles roulent sur sa langue avec lenteur, insistance. et toi, tu te laisses avoir, car il a les paupières mi-closes, le sourire chérubin, les doigts voletant jamais loin de ta hanche. et bien qu'il ne veuille rien de sérieux, même s'il se fait traiter de connard au bout du compte, il n'a rien à se reprocher - ou c'est ce qu'il aime à se dire. il est honnête, ne mène personne en bateau. comment pourrait-il, alors que sa réputation le précède. c'mon, honey, si t'as cru une seconde qu'il te donnerait une bague, le problème vient de toi. si toby a une faiblesse, ce sont les nuques. chignons, dos-nus et colliers ras-de-cou lui arrachent un soupir, signent sa perte.



toby, c’est un symbole. l’american dream qui a mal tourné. l’american dream tel qu’il est au réveil. toby, en terme de carriérisme, il est assis à l’opposé du spectre, déplié au soleil comme un chat démesuré, une clope entre les dents. son job n’a qu’une présence très marginale dans sa vie. veni vidi vici cinq jours sur sept, il pointe nonchalamment. enfile son uniforme en coton blanc - celui qui, avec ses cheveux tâchés de soleil et just the right light, lui a parfois valu une comparaison à apollon. il devient autre. toby du spa est toby du reste, les angles en moins. les ombres à part. le vrai toby, le seul qui ne fait pas semblant, est une créature de pleine lune. un loup-garou des bars, tout en ecchymoses et coeur brisé. il travaille, si pas tout à fait le strict minimum, du moins le strict nécéssaire. ce qu’il faut pour vivre. pas suffisamment pour laisser apollon prendre toute la place. pas suffisamment pour mourir, lui, un petit peu. il est heureux. sans ambition. il a ses habitudes. ses facilités. il flirte avec les quinquas avec plaisir. elles en ont terriblement plus besoin que n’importe quelle minette faisant grâce à son lit - pour lesquelles, du reste, il n’a jamais déployé moitié autant d’efforts. son sourire est la raison même pour laquelle le spa a su se payer les agrandissements de l'année dernière. il se sent utile. il fait attention. il n’a jamais rien souhaité de plus.



un chat. un cadeau de sa mère qui le laisse toujours perplexe. un chat gris. défini comme "compagnie parfaite" lors d’une longue convalescence d’une blessure au bras. un chat gris tigré. qui vit avec eux depuis trois mois, sixième membre de leur colocation bancale. si les filles n’ont pas manqué d’idées et d’enthousiasme pour le baptiser, toby a été sans appel. il répond donc désormais au nom de pluto, en l'honneur du chat noir de la nouvelle d’edgar allan poe - bien que toby leur souhaite à eux tous une fin moins funeste que celle d’être emmuré vivant. quoique, remarque, à redcliffe, toute distraction est la bienvenue.



il a redoublé une année, senior year. tandis que ses potes laissaient la poussière derrière en un grand crissement accompli, il restait sur les bancs qu'il avait tant détesté. il a obtenu son diplôme un an plus tard, un an derrière. les préjugés veulent qu'il soit parfois considéré idiot, simple, et toby, docile, a laissé le stéréotype se former. les gens qui comptent savent qu'il est loin d'être un illettré. qu'il cite churchill en faisant la planche dans le lac. qu'il lit the huffington post sur son smartphone en petit-déjeûnant. que son livre de chevet est tandis que j'agonise, de faulkner. les autres, il s'en fout.



un vieux bulletin scolaire, retrouvé dans les cartons, indique "si tobias prêtait autant d'attention à la matière qu'à la chevelure de sa voisine de banc, nous aurions un grand savant dans la classe. manque de sérieux, nonchalance et insolence. mr blackheart dérange la classe par ses sifflements et comptines répétés. si chanter my heart will go on pendant un cours de biologie sur les maladies cardio-vasculaires amuse vos camarades, il n'en va pas de même pour vos professeurs. une remise en question va devoir être réalisée de toute urgence si vous ne voulez pas passer l'année prochaine avec nous."
toby le clown de service, toby la grande gueule.
toby, toujours un gamin à vingt-neuf piges.
toby, mort de peur à l'idée que, s'il laisse l'enfant qu'il était derrière, il se fasse bouffer tout cru par ses démons.

pseudo, prénom: DADDY'S HOME. âge, pays: toujours 22, toujours be. personnage: pré-lien techniquement ??? dédicace: TOUTE LA MIFA D'UNE AUTRE VIE. TOUS LES CHATONS QUI SE RECONNAITRONT,
et qui font que, despite my better judgement, c'est juste impossible de résister au pouvoir de hog. love sur vous et sept de vos descendants